L'amour est la poésie des sens.

Une vie sans amour, c'est comme une phrase sans ponctuation.

Les disputes nous fatiguent, c'est p't-être pour ça qu'on baille, puis l'amour rend aveugle, c'est p't-être pour ça qu'on braille.

Y-a-t-il amour plus délicieux, qu'un amour condamné ?

Quand donc mourra notre amour-propre ? - L'amour-propre ne meurt jamais qu'avec notre corps !

J'ai plus d'amour à donner, j'ai ma tristesse à revendre.