Beauté de la littérature. Je perds une vache. J'écris sa mort et ça me rapporte de quoi acheter une autre vache.

Une pièce n'est jamais faite, et quand elle ne se défait pas toute le soir de la première, c'est déjà bien gentil de sa part.

Le train, l'automobile du pauvre. Il ne lui manque que de pouvoir aller partout.

La gloire est un effort constant.

Oh ! ce son grave des cloches, comme si les morts eux-mêmes tiraient la corde avec leurs pieds !

Le bonheur c'est de chercher.