Comme c'est beau l'amour. Ça endure tout.

Dix ans d'amour, cela n'est plus très exaltant. On ne se promène plus souvent sur les sommets. Il nous arrive à tous d'avoir envie de souffrir, une fois encore, le délire du commencement d'un amour.

Composer, jouer, écrire provient toujours d'une partie de soi.

L'argent n'a pas d'odeur, mais à partir d'un million il commence à se faire sentir.

Avec les insomnies, on peut faire des bouquets noirs de grandes fleurs friables et crissantes comme le sable sous les dents.

On n'est pas maître de soi-même, amoureux comme je suis de toi.