Dès que l'amour est partagé, il devient chiant : aimer, c'est beau ; être aimé, c'est pénible.

Après tout ce que les hommes ont fait pour lui, Dieu aurait tout de même pu se donner la peine d'exister, vous ne croyez pas ?

La vie est humiliante de simplicité : on fait tout pour échapper à ses parents, et puis on devient eux.

Chaque détail prend de la valeur quand plus rien n'a de sens.

La beauté finit en laideur, le destin de la jeunesse est d'être flétrie, la vie n'est qu'un lent pourrissement, nous mourons chaque jour.

A quoi reconnaît-on un personnage réussi ? Quand son nom propre devient un nom commun...