Le temps, cet alibi terrien créé de toute pièce pour regarder passer la vie derrière soi.

Cherchons à nous accommoder à cette vie ; ce n'est point à cette vie à s'accommoder à nous.

Un homme meurt sans causer au monde aucun dommage.

La vie des écrivains, c'est plus important que les livres. On entend le mensonge et on entend la vérité, on entend le dedans et on entend le dehors, on est en soi et on est hors de soi.

Où il n'y a point de maître, tout le monde est maître ; où tout le monde est maître, tout le monde est esclave.

Le temps passe et panse. La vie grouille et débrouille. Les braises incandescentes se consument doucement sous le tas épais de cendres froides et grises. Et puis, un jour, il y a un petit souffle, quelques brindilles, et le feu repart.