Un bon chimiste est vingt fois plus utile que le meilleur poète.

Dieu, lui aussi, a essayé de faire des ouvrages. Sa prose, c'est l'homme. Sa poésie, c'est la femme.

L'homme qui dit que sa femme ne peut pas plaisanter, oublie qu'elle l'a pris.

Le temps qui apporte des remèdes aux maux, les rend quelquefois incurables.

La volupté unique et suprême de l'amour gît dans la certitude de faire le mal. Et l'homme et la femme savent de naissance que dans le mal se trouve toute volupté.

Les hommes veulent tout avoir, et ils se rendent malheureux par le désir du superflu.