Et la volupté n'est, peut-être, je le crois, Que l'essai de mourir ensemble.

L'homme meurt avec les idées qui meurent en lui.

Ce qui compte, c'est ce qui est inscrit non sur les papiers d'identité d'un homme mais dans son coeur.

L'homme libre ne s'embarrasse de rien, même pas de l'honneur.

Les affaires de coeur et le vin, cela va bien ensemble... Qui vide son verre, vide son coeur.

Personne ne sortira d'ici, qui pourrait porter au monde, avec le signe imprimé dans la chair, la sinistre nouvelle de ce que l'homme, à Auschwitz, a pu faire d'un autre homme.