On avait souhaité qu'un sang impur abreuve nos sillons sans savoir qu'un jour un déluge de sons impurs abreuverait nos microsillons.

Aucune médaille d'honneur, pour une femme d'honneur. Juste un cimetière, quelques larmes, quelques pote et quelque fleurs.

Quand on épluche des oignons, il faut en même temps penser à quelqu'un qu'on aime bien et qui est mort, sans quoi ce sont des larmes perdues.

Elle mourut en prononçant ces mots qui tirent les larmes : Maman... maman... la vie... c'est beau !

Ecrivons sans grâce, mais avec notre sang.

Ce n'est pas parce qu'on verse de grosses larmes qu'on a du coeur et pas parce qu'on rit à gros éclats qu'on nage en plein bonheur.