Le bonheur, c'est comme la mort, il faut y être passé pour en parler.

Une oeuvre d'art peut exiger que nous lui sacrifions jusqu'à nos scrupules.

La vie est courte et l'espérance est longue, tout le bonheur me fuit et le malheur s'attarde.

L'habitude de rentrer en moi-même me fit perdre enfin le sentiment et presque le souvenir de mes maux, j'appris ainsi par ma propre expérience que la source du vrai bonheur est en nous.

En vieillissant on devient de plus en plus obsédé, de moins en moins sexuel. Heureusement qu'il nous reste le baisemain.

L'art nous offre des énigmes mais par bonheur aucun héros.