En fin de compte tout est littérature. La vie, l'amour, la mort. Simulacre et dérision.

L'homme, en tout temps et en tous lieux, doit à son père et à sa mère le culte d'amour.

L'amour est inquiet par essence.

L'amour, c'est comme de la fumée de cigarette : ça entre bleu et ça sort gris.

L'amour n'est possible que si deux personnes communiquent entre elles à partir du centre de leur existence.

En amour, on plaît plutôt par d'agréables défauts que par des qualités essentielles.