Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente.

Le français est devenu une langue provinciale. Les indigènes s'en accommodent. Le métèque, seul, en est inconsolable. Lui seul prend le deuil de la nuance.

A force d'être insupportable, on finit par se rendre indispensable.

L'ennemi est bête : il croit que c'est nous l'ennemi alors que c'est lui !

Tu es mon grand amour, mon bonheur, le seul mot qui mérite qu'on vive pour lui.

Écrire sur un ami, c'est se fâcher avec lui.