Ecrire, c'est traduire en mots des pensées, des faits, des sentiments, des sensations, le corps, la chair, le silence. La vie est la langue étrangère de l'écrivain.

Il y a certaine volupté à s'accuser soi-même. Dès que nous nous blâmons, il nous semble que personne d'autre n'a plus le droit de le faire.

Je suis habitué aux mots depuis très longtemps. Je sais que même le mot "amour" est comme tous les autres : juste une forme pour combler un vide.

L'avenir ne fait aucun doute, c'est le passé qui est imprévisible. Et l'avenir n'est qu'un présent en devenir.

Il y a cet homme qui m'attend là bas Il y a cet amour dont je rêve parfois Il y a cette vie que je m'imagine souvent Il y a ces mots que j'attends depuis si longtemps.

L'homme mérite qu'il se soucie de lui-même car il porte dans son âme les germes de son devenir.