Dans ce balbutiement de cette pauvre esquisse d'une révolution oubliée, seule reste à nu la cruauté, dans le ressac des sentiments.

Il y a du consentement dans le sourire, tandis que le rire est souvent un refus.

On ne peut applaudir d'une seule main.

Que faites-vous lorsque la seule personne qui peut vous faire arrêter de pleurer est celle qui vous fait pleurer ?

L'on croit se libérer (et de quoi ?) en écrivant et à écrire, on s'emprisonne. L'on crée des personnages qui nous enchaînent et l'on a peur de revivre leur destinée.

Le roman est la seule forme d'art qui cherche à nous faire croire qu'elle donne un rapport complet et véridique de la vie d'une personne réelle.