La vie est une sorte de machine à voyager dans le temps.

Un homme vraiment heureux ne parle guère ; il resserre pour ainsi dire le bonheur autour de son coeur.

Ce qu'un homme ne sait pas ou ce dont il n'a aucune idée se promène dans la nuit à travers le labyrinthe de l'esprit.

Il vient un âge où le bonheur semble se retirer de la vie, comme ces lacs qu'un été trop long rétrécit entre leurs rives.

Regardons d'un oeil ingénu ce qui est neuf. La vie n'est pas faite pour le souvenir.

Avec l'âge, l'art et la vie ne font qu'un.