Toute belle femme s'étant une fois essayée au jeu d'amour ne le désapprend jamais.

Le langage de la sculpture est un néant prétentieux s'il n'est pas composé de mots d'amour et de poésie.

L'amour, était-ce cette illusion sacrée que l'on désire voir périr avec soi, douce et belle, dans la sécheresse infinie de notre âme ?

Toute passion meurt, tout amour s'épuise, mais la pitié survit à tout. Rien ne parvient à l'user. La vie la nourrit sans cesse.

L'art n'est pas un amour légitime ; on ne l'épouse pas, on le viole.

Rien ni personne ne commande à l'amour. Et qui veut garder sa vie la perd.