Or le défaut supprime la perfection, et l'excès ne supprime pas la grandeur. Loin de là, il la constate.

C'est une étrange prétention des hommes de vouloir que l'amour conduise quelque part.

Hier était le monstre et Demain sera l'ange ; Le point du jour blanchit nos fronts.

La lumière est dans le livre. Ouvrez le livre tout grand. Laissez-le rayonner, laissez-le faire.

Le calembour est la fiente de l'esprit qui vole.

Songeur ! Qu'est-ce que l'homme ? Un entre-deux d'abîmes !