On ne peut pas transporter partout avec soi le cadavre de son père.

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine

Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.

Je connais gens de toutes sortes Ils n'égalent pas leurs destins.

L'on peut prévoir le jour où, le phonographe et le cinéma étant devenus les seules formes d'impression en usage, les poètes auront une liberté inconnue jusqu'à présent.