La vie. Une fine poussière sur l'âme.

La femme qu'on a épousée n'est pas nécessairement meilleure qu'on l'espérait, ni pire qu'on le craignait, mais elle est toujours autre qu'on l'imaginait.

La vie n'est pas recherche d'expériences mais de soi-même.

La littérature, comme les religions, a toujours aspiré à l'absolu en oubliant le cruel présent, quotidien, le seul en définitive qui compte pour l'homme.

La vie est une perpétuelle conversation, et on ne sait pas converser. Personne ne vous l'enseigne.

Chaque souffle de vie nous prépare à mieux savourer notre propre fin.