Il semble que l'amour ne cherche pas les perfections réelles ; on dirait qu'il les craint. Il n'aime que celles qu'il crée, qu'il suppose ; il ressemble à ces rois qui ne reconnaissent de grandeurs que celles qu'ils ont faites.

Le bonheur, c'est d'ouvrir le journal et de ne pas se voir dedans.

Les gens ne connaissent pas leur bonheur, mais celui des autres ne leur échappe pas.

Le vrai bonheur serait de se souvenir du présent.

L'amour tue l'intelligence. Le cerveau fait sablier avec le coeur. L'un ne se remplit que pour vider l'autre.

L'amitié comme l'amour n'est jamais complètement désintéressée !