Parfois je bâille à m'en décrocher la mémoire.

Il ne faut pas faire contre mauvaise fortune rancoeur.

Depuis qu'elle l'a quitté, il est à l'article de l'amour.

Tant va la bûche au feu qu'à la fin elle s'enflamme.

La nuit tous les chants sont tristes.

La critique est osée, mais l'art a des ficelles.