L'enfer existe. Il est la part du plus grand nombre.

Il n'y a pas d'amour heureux.

La poésie est le miroir brouillé de notre société. Et chaque poète souffle sur ce miroir : son haleine différemment l'embue.

La lumière de la mémoire hésite devant les plaies.

L'absolue liberté offense, déconcerte.

Il y a une passion si dévorante qu'elle ne peut se décrire. Elle mange qui la contemple.