L'automne raconte à la terre les feuilles qu'elle a prêtées à l'été.

Qu'est-ce donc que toute notre tendresse ? Rien. - qu'une petite vague qui racle sur la terre et s'en retourne à la haute mer.

Il avait raison Van Gogh, on peut vivre pour l'infini, ne se satisfaire que d'infini, il y a assez d'infini sur la terre et dans les sphères pour rassasier mille grands génies.

A quoi bon aller au ciel, puisqu'il faudra ensuite revenir sur terre ?

Et jamais le tourment ne trouvera un ciel, et jamais le désir ne trouvera une terre. C'est pourquoi la poésie existe.

Quelque part existe le visage de notre terre. Qui nous dira son nom ?