L'amour est à la vie ce que la lumière du soleil est aux vitres sales.

La femme de quarante ans cherche furieusement et désespérément dans l'amour la reconnaissance qu'elle n'est pas encore vieille. Un amant lui semble une protestation contre son acte de naissance.

L'amour c'est comme la guerre, facile à démarrer, difficile à finir... et impossible à oublier.

Tomber en amour est terriblement simple, mais le désamour est tout simplement terrible.

Les histoires d'amour ne sont différentes les unes des autres qu'au commencement.

Pourquoi faut-il que l'amour qui est si doux d'aspect, mis à l'épreuve, soit si tyrannique et si brutal ?