La pluie rend les larmes banales.

La poésie est mémoire baignée de larmes. La musique est mémoire de la mer.

Suicide. On ne voit rien du tombeau, des horreurs de la mort, mais on a le désir infini de se mêler à la tristesse attirante des choses.

Elle mourut en prononçant ces mots qui tirent les larmes : Maman... maman... la vie... c'est beau !

La seule vraie tristesse est dans l'absence de désir.

Si un sacrifice est une tristesse pour vous, non une joie, ne le faites pas, vous n'en êtes pas digne.