Le vrai est trop simple, il faut y arriver toujours par le compliqué.

Le jour de notre mort traverse chaque jour de notre vie comme une eau plus sombre dans l'eau limpide, mais nous sommes trop agités pour le voir et saluer comme il convient notre prochaine disparition dans toutes présences du monde.

Une assemblée pour décider doit avoir une nombre impair, mais trois, c'est déjà trop.

Il vient un âge où le bonheur semble se retirer de la vie, comme ces lacs qu'un été trop long rétrécit entre leurs rives.

Trop ou trop peu de vin interdit la vérité.

La mer, c'est comme la vie. On craint toujours le pire, on est au désespoir, et soudain, sans qu'on sache trop comment, tout s'arrange.