N'ai-je pas raison de me lamenter sur ce que l'homme a fait de l'homme ?

L'homme n'a jamais aimé le genre humain en bloc, races, religions et cultures, mais seulement ceux qu'il reconnaît pour siens, ceux de son clan, si vaste soit-il.

L'amour est pour la femme un roman dont elle est l'héroïne ; pour l'homme, un roman dont il est l'auteur.

Je préfère, lorsque de l'homme, on ne perçoit qu'une trace.

L'âme de l'homme est comme un marais infect : si l'on ne passe vite, on s'enfonce.

Je trouve que la plus stupide, la plus connasse des bonnes femmes n'est pas aussi con qu'un homme. La connerie, la vraie connerie, la connerie rutilante, la connerie superbe, c'est l'homme.