On demande volontiers au polyglotte : "En quelle langue pensez-vous ?" Je lui pose plutôt cette question : "En quelle langue souffrez-vous ?" Celle-là, c'est la vraie, la maternelle.

Dans la lecture solitaire, l'homme qui se cherche lui-même a quelque chance de se rencontrer.

Je peux toujours me vanter d'avoir persévéré dans le changement.

Je respecte trop l'idée de Dieu pour le rendre responsable d'un monde aussi absurde.

L'amour est un don, la volupté une servitude, et, entre cette servitude et la joie, il n'y a certes aucune commune mesure.

Pour travailler, pour faire sereinement une oeuvre, une grande oeuvre, il faudrait ne voir personne, ne s'intéresser à personne, n'aimer personne, mais alors quelle raison aurait-on de faire une oeuvre ?