Pourtant, sous la tutelle invisible d'un Ange, L'Enfant déshérité s'enivre de soleil, Et dans tout ce qu'il boit et dans tout ce qu'il mange Retrouve l'ambroisie et le nectar vermeil.

Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.

Qui a le visage beau n'a pas toujours bon cerveau.

Je crois au soleil même quand il ne brille pas.

Fouiller dans un grenier, c'est toujours très beau, même si on y trouve des chaussettes sales.

Sur ce sentiment inconnu, dont l'ennui, la douceur m'obsèdent, j'hésite à apposer le nom, le beau nom grave de tristesse.