Un enfant, c'est le dernier poète d'un monde qui s'entête à vouloir devenir grand.

Dire qu'on aime, n'est-ce pas vouloir soumettre l'autre, en même temps que soi-même ? Un forme d'esclavage, somme toute, entretenue par les mots ?

Le tort commun des malheureux est de ne jamais vouloir croire à ce qui leur est favorable.

On n'a pas trop d'une vie pour se comprendre. Le défaut, c'est de vouloir descendre en profondeur.

Vouloir définir chaque mot, c'est fermer la porte à la vérité.

Vouloir donner de l'éducation à un homme indigne, c'est prétendre placer des noix sur une coupole.