Si tous les cornus d'Europe portaient lampions, ô miséricorde, quelle illumination.

La beauté est une promesse de ruine, la passion une promesse de satiété et d'oubli.

Mais j'étais un fils. Les fils ne savent pas que leurs mères sont mortelles.

Devenus protocole et politesses rituelles, les mots d'amour glissaient sur la toile cirée de l'habitude.

Chaque jour apportez une joie à votre mère, c'est ce que je vous dis gravement du haut de mon deuil.

Oui, Bach, Mozart, Dieu, elles commencent toujours par ça. Ça fait conversation honnête, alibi moral. Et quinze jours plus tard, trapèze volant sur le lit.