Dans la glace je me regarde et, si âgé que je sois, je considère l'enfant de ma mère, l'enfant que je suis en secret, l'enfant que je serai toujours.

Oui, les mots, ma patrie, les mots, ça console et ça venge ; mais ils ne me rendront pas ma mère.

Chaque homme est seul et tous se fichent de tous et nos douleurs sont une île déserte.

Les pauvres humains ont aussi besoin de sourire pendant un grand malheur solitaire.

La beauté est une promesse de ruine, la passion une promesse de satiété et d'oubli.

L'amour du prochain réclame des poètes qui savent donner leur unique manteau.