Si tous les cornus d'Europe portaient lampions, ô miséricorde, quelle illumination.

Mais j'étais un fils. Les fils ne savent pas que leurs mères sont mortelles.

Ils sont libres et indépendants, les connaisseurs de leur fin proche.

Les fils ne savent pas que leurs mères sont mortelles.

Si remplis de sanguin passé, les mots que j'écris ne me rendront pas ma mère morte.

En somme, qu'est-ce que la vérité ? - C'est ce qui est entre les mots et qu'on éprouve dans la joie.