Les images vraies, les images pures de vérité trouvent asile dans l'écriture, dans la compassion de solitude de celui qui écrit.

La solitude, c'est promener son chien.

Rien ne peut être fait sans la solitude.

Le calcul que vous trouvez si mauvais est pourtant celui de toutes les passions. Des années entières de poursuite, pour la jouissance d'un moment.

La solitude est comme le feu : on s'approche et l'on se réchauffe ; on s'approche un peu plus et l'on se brûle.

Des choses arrivent qui sont comme des questions. Une minute se passe, ou bien des années, puis la vie répond.