Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement au contraire.

L'absence est une ride du souvenir. C'est la douceur d'une caresse, un petit poème oublié sur la table.

La nostalgie, la fiancé des bons souvenirs qu'on éclaire à la bougie.

Il y a dans les gestes lents, dignes, mesurés du fumeur de cigare une cérémonie qui permet de retrouver des rythmes oubliés et de rétablir une communication avec soi-même.

Cet âge où l'on quitte l'enfance et où l'on se mesure au monde est l'un des moments les plus extraordinaires de la vie. Le second, c'est quand on a des enfants soi-même. Après, tout le reste, ce sont des souvenirs.

Les souvenirs ne sont que des confettis jetés sur notre histoire.