Tout homme que la fortune seule a fait homme public devient presque toujours, avec un peu de temps, un particulier ridicule. L'on ne revient plus de cet état.

L'éternité est la serre où Dieu se fane depuis les commencements, et l'homme, de temps en temps, par la pensée.

Le soleil se lève, temps et soucis dessinent le visage. La lune prend le relais, lance un dernier baiser dans l'virage.

Il n'est plus temps, quand le danger est présent, de nous fortifier contre lui.

Je ne fais plus l'amour pour gagner du temps.

On ne fait jamais le bien assez vite. Est-ce qu'il a le temps d'attendre ?