L'homme, quoiqu'on en dise, est le maître de son destin. De ce qu'on lui a donné, il peut toujours faire quelque chose.

Il n'y a pas de bonheur parfait ! dit l'homme quand sa belle-mère mourut et qu'on lui présenta la note des pompes funèbres.

La terre est comme la poitrine d'une femme : utile autant qu'agréable.

C'est un ami dont je ne connais pas le nom, et je le connais depuis trop longtemps pour lui demander.

Le sommeil de ma femme était de beaucoup ce qu'elle avait de plus profond.

Le fou loue son cheval, l'insensé sa femme et le maladroit ses enfants.