On ignore toujours ceux qui nos aiment, et on aime toujours ceux qui nos ignorent.

L'écrivain travaille toujours mais son travail ne le rend pas toujours écrivain.

Ce n'est pas pour devenir écrivain qu'on écrit. C'est pour rejoindre en silence cet amour qui manque à tout amour.

Serait-ce cela l'amour, ce mélange d'angoisse et de bonheur à la fois ?

Ah ! la grande amour, ça vient, on ne sait pas quand, on ne sait pas comment, et qui mieux est, on ne sait pas pour qui.

Rien ne sert de se hâter, attendons notre heure, disons le mot qu'il nous appartient de prononcer, puis taisons-nous pour l'éternité.