Il y a toujours à un autre, mon vieux. En amour, en amitié, et même dans un train, un autre, assis en face de vous et qui vous fixe ou vous tourne le dos et creuse les perspectives de votre solitude.

Tout nous ramène à quelque idée de la mort, parce que cette idée est au fond de la vie.

C'est la manie des jeunes de mettre toute l'humanité dans un derrière, un seul, le sacré rêve, la rage d'amour.

Là où il y a amour, il y a la douleur.

S'attendre au pire, à quelque chose de pis que la chute, tout en chutant, c'était un peu la conception que j'avais de la vie.

Le silence est rempli de toute vie, mais la mort est cachée dans le discours abondant.