Que ton fils, en suçant le lait de sa mère, ne s'abreuve pas en même temps de ses larmes.

Il existe des péchés dont le souvenir, plus que l'accomplissement, fait le charme ; d'étranges triomphes qui flattent l'orgueil plus encore que la passion.

Notre corps est une fleur qui s'épanouit quelque peu puis se flétrit.

Le regret de n'être pas l'ami intime d'un écrivain qu'on aime nous en fait dire du mal.

Le poids du souvenir, la seule chose qui compte dans les moments suprêmes.

Il n'y a pas de différence entre le rêve et le souvenir. Par la mémoire nous croisons devant des rivages que nos yeux ignorent mais que notre coeur reconnaît pour les avoir visités avec la chaleur et la sincérité de notre jeunesse.