Il faut toujours un hiver pour bercer un printemps.

Si la chandelle est belle et claire, nous avons l'hiver derrière.

L'amour d'une mère est toujours dans son printemps.

L'automne est le printemps de l'hiver.

La guerre essaya de nous tuer durant le printemps. [...] Nous mangions, et la guerre jeûnait, se nourrissant de ses propres privations. Elle faisait l'amour, donnait naissance, et se propageait par le feu.

Un mot aimable est comme un jour de printemps.