Toutes les femmes, même les dévotes et les sottes, s'entendent en fait d'amour.

Quand on veut écrire sur les femmes, il faut tremper sa plume dans l'arc-en-ciel et secouer sur sa ligne la poussière des ailes du papillon.

J'aime les femmes. Je ne les comprend pas, mais je les aime.

On dit beaucoup que les femmes sont volages en amour, mais on ne dit pas assez combien elles ont de constance en amitié.

Le moment où l'on manque à ses faux amis le plus, c'est quand on est à court d'écus.

Dans un monde sans femmes, on serait tous à comparer nos attributs inutiles et à se demander lequel de nous pissera le plus loin.