Les hommes déprécient ce qu'ils ne peuvent comprendre.

Les amis d'un homme sont ses pôles magnétiques.

Physiquement, l'homme est un mystère ; spirituellement, c'est un abîme.

Lorsque la mémoire était la seule écriture, l'homme chantait. Lorsque l'écriture naquit, il baissa la voix. Lorsque tout fut mis en chiffres, il se tut.

La littérature, comme les religions, a toujours aspiré à l'absolu en oubliant le cruel présent, quotidien, le seul en définitive qui compte pour l'homme.

Un homme est chez lui là où il est innocent.