La mort, c'est juste un peu de vie qui bascule, tout-à-coup.

La Débauche et la Mort sont deux aimables filles, Prodigues de baisers et riches de santé, Dont le flanc toujours vierge et drapé de guenilles Sous l'éternel labeur n'a jamais enfanté.

Bucoliques. Le feu de bois. Toute cette fête, toute cette vie ! Puis cette agonie, puis cette mort, cette déboulée des bûches.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une oeuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Des leçons de la vie éternel apprentis, Le juste n'est jamais qu'un pécheur converti !

Sans la musique, la vie serait une erreur.