Tous les hommes aiment avant tout la lumière, ils ont inventé le feu.

Le beurre ne peut venir au secours de la cire quand ils sont tous deux sur le feu.

Le temps passe et panse. La vie grouille et débrouille. Les braises incandescentes se consument doucement sous le tas épais de cendres froides et grises. Et puis, un jour, il y a un petit souffle, quelques brindilles, et le feu repart.

Notre ombre n'éteint pas le feu.

Quand on a pris l'habitude de brûler au feu de la politique, si le foyer s'éteint, on reste infirme.

La Marseillaise est le chant qui fait bouillir le sang dans les veines, qu'on chante avec des pleurs et du feu dans les yeux, avec un coeur bravant la mort.