Le jour de pluie est un jour idéal, le seul où les parents s'ingénient à nous trouver quelque chose à faire sans y parvenir.

C'est tuer pour rien, parfois que de ne pas tuer assez.

Pourquoi croire ce que les autres jugent alors que nous pouvons juger de nous-même.

La souffrance ne se partage pas, encore moins l'oubli que, par ténacité, on trouve parfois dedans.

Ecrire, c'est descendre dans la fosse du souffleur pour apprendre à écouter la langue respirer là où elle se tait, entre les mots, autour des mots, parfois au coeur des mots.

Et parfois ce n'étaient même pas des mots, Rien que le son dont des mots veulent naître, Le son d'autant d'ombre que de lumière, Ni déjà la musique ni plus le bruit.