Il y a toujours deux chances pour ne pas retrouver l'ami que l'on quitte : notre mort ou la sienne.

La poésie c'est le chant intérieur.

La vie, sans les maux qui la rendent grave, est un hochet d'enfant.

Il est dans les extrêmes plaisirs, un aiguillon qui nous éveille, comme pour nous avertir de profiter de ce moment rapide ; dans les grandes douleurs, au contraire, je ne sais quoi de pesant nous endort.

O misère de nous ! Notre vie est si vaine qu'elle n'est qu'un reflet de notre mémoire.

Ce n'est pas tuer l'innocent comme innocent qui perd la société, c'est de le tuer comme coupable.