Mes livres ne sont pas des livres, mais des feuilles détachées et tombées presque au hasard sur la route de ma vie.

Notre coeur est un instrument incomplet, une lyre où il manque des cordes, et où nous sommes forcés de rendre les accents de la joie sur le ton consacré aux soupirs.

Le péril s'évanouit quand on ose le regarder.

L'amitié que la présence attiédit, que l'absence efface.

Ne disputons à personne ses souffrances ; il en est des douleurs comme des patries, chacun a la sienne.

C'est une très méchante manière de raisonner que de rejeter ce qu'on ne peut comprendre.