Même absente, la vie des pierres est de veine humaine.

Ce que mon désir brave, mon désir le conquiert.

L'avenir, c'est aussi la mémoire.

On dirait que nos gestes nous cherchent lentement, partout.

Oh ! le désespoir des hommes est féroce à faire naître des dieux, et l'horreur est parfaite.

Trente années des hommes ne sont pas trente années du temps.