Cette foule hagarde ! Elle annonce : Nous sommes la triste opacité de nos spectres futurs.

Nous sommes dans les broussailles ; croît en nous l'herbe mauvaise, un crin mental qu'il faut arracher par poignées pour découvrir le paysage qui nous entoure.

Nul ne sait qui nous sommes.

Nous sommes tous deux devenus les gens que nous voulions l'un l'autre.

Nous sommes du bonheur de nous-mêmes artisans, et fabriquons nos jours ou fâcheux ou plaisants.

Nous savons ce que nous sommes, mais nous ne savons pas ce que nous pouvons être.