Le coeur d'une mère est un abîme au fond duquel se trouve toujours un pardon.

L'incompréhension va toujours plus loin que tout le savoir, plus loin que le génie, et c'est toujours elle qui a le dernier mot.

La nuit dissimule les défauts et est indulgente à toutes les imperfections ; à ces heures-là, toute femme semble belle.

Non seulement la femme a été plus chichement pourvue que l'homme de dons intellectuels, mais encore elle les perd beaucoup plus rapidement.

Femme qui abandonne sa bouche accorde sans peine le surplus.

J'ai cueilli la fleur des champs Je l'effeuille dans le vent, Un pétale pour mon papa Qui me soulève dans ses bras Un pétale pour ma maman Qui m'endort en me berçant. C'est la fleur de mon amour Je veux la garder toujours.