Il aime en vérité, celui qui tremble de dire son amour.

C'est quand même toujours neuf, l'amour.

Comment se tue en nous l'amour : trois degrés : souffrance, indignation, puis indifférence. La souffrance use l'amour, l'indignation le brise, et on arrive ainsi à l'indifférence finale.

Chaque assassin est probablement le vieil ami de quelqu'un.

L'amour dont la vertu n'est point le fondement se détruit de soi-même, et passe en un moment.

Chaque fois qu'on observe un animal, on a l'impression qu'il y a là un être humain en train de se foutre de nous.