Tu ne te rends donc pas compte jusqu'à quel point nous menons une vie médiocre ? Que vaut la vie si elle est maintenue jour après jour par des concessions, des compromis, des lâchetés ?

Blessures du coeur, votre trace est amère ! Promptes à vous ouvrir, lentes à vous fermer.

La mort, selon les sauvages, est une grande femme fort belle, à laquelle il ne manque que le coeur.

Le désespoir est le suicide du coeur.

L'art est maintenant un courant d'opinion. Celui qui n'est point entraîné croit ne rien comprendre, alors que précisément lui seul cherche à comprendre.

La beauté atteinte par les seins de la femme n'était-elle point la gloire la plus resplendissante de l'évolution de l'humanité ?